Потому что при одном только упоминании его имени кровь стынет в жилах и тело невольно вздрагивает. За то, что сделал с Цири. И много за что ещё.
Всё ещё рыдая, Цири смотрела на руку Мистле. Узкую, нежную, мягкую, умную руку Мистле. Крысы были мертвы.
- Ничего, Фалька. - сказал Бонарт. – Ты скоро так же умрешь, как она – в собственном дерьме и киш...