Рождение автора или "Я решил написать книгу"

Собственно, вся суть этого поста отражена в заголовке. Я решил написать чуть-чуть фентезийную, смешную и пошловатую книгу, а сейчас хочу представить её первую главу на ваш суд. Муки творчества, все дела, ну вы понимаете. Итак...

Старый плащ пилигрима

Сказ о мечтах, полногрудых дамах, трактирном исскустве и феерических идиотизмах, коими наполнена жизнь каждого человека.

Рождение автора или "Я решил написать книгу"

Рождение автора или "Я решил написать книгу"

ГЛАВА I: Сладкий сон монашки

Близился рассвет. До восхода было еще далеко, но первые лучики солнца постепенно заполняли безлунное небо, освещая... Нет, начну сначала.

Пусть лучше... наступала ночь. Холодная, мрачная, без малейшего проблеска света. Не люблю свет. И Гиркхт Макхтуфт, а в народе просто ГирМак, его тоже не любил. А потому, героически бодрствовал, чтобы сладко заснуть поутру, при первых признаках солнца.

Рядом горел костер, пожирая остатки сосновых веток. В воздухе витал вечерний «аромат» жаренных крыс, и пронзительно пищали полужаренные яблоки, насаженные на зелёные ветки клена. Гир не обращал на них внимания, изредка пиная угли костра потрепанным ботинком. Шестерёнки его мозга усиленно крутились.

Гир был пилигримом, бродячим актером, шутом и карманником, который наживался за счет эмоций безмозглых народных масс. В наше время его профессия считалась бы престижной, но жрать хотелось прямо сейчас, сейчас, и Мак активно размышлял над своим новым жизненным кредо.

Конечно, всегда можно было пойти попрошайничать, или устроиться в городскую стражу (куда брали вообще всех), но хотелось большего. Чтобы жалованье побольше, работы поменьше, и замок в придачу. К сожалению, профессию менеджера еще не придумали, потому мозги пилигрима, после двухчасовых мучений, пошли на попятную. Благо, голод не давал заснуть. Гир думал.

Медленно, но неуклонно, близился рассвет. На этот раз взаправду, самым настоящим образом освещая холмы, поля, и тайное убежище нашего героя, на самой окраине жиденького дубового леса. Запели птицы. Проснулись белки и выхухоли. Разум Гира начисто отказывался генерировать что-либо, кроме мата и воспоминаний о «тех монашках, из Селентской церкви», чем доводил шута до отчаяния. Вдали застучали первые дятлы.

Близился сон, соблазняя тишиной, темнотой, и более мм... объемными воспоминаниями о тех самых монашках. Пилигрим держался. И снова держался. Пока не понял, что последний час сладко продрых на собственной руке. Вокруг было утро, со всеми его недостатками, вроде яркого света, росы, и рановстающих охотников. Печаль. Охотников Мак опасался особенно — именно жена одного из них и стала главной причиной столь неожиданного ночлега в лесных дебрях. Искусство требует жертв.

На самом деле, он не был таким уж дамским угодником, Казановой и прочее-прочее. Просто, по его скромному мнению, его жизнь слишком рискованна и скоротечна, чтобы отказываться от бренных удовольствий. Особенно, если они сами идут в руки, мило улыбаются, и приглашают «провести вооон в том сарае частный концерт». Благо, «творчество» обычно заканчивалось удачно, и мужья, отцы, братья даже не догадывались насколько глубокие фибры души их дам задевала поэзия пилигрима. Оно и к лучшему.

Но вчерашний бенефис был не слишком успешным. Мало того, что он был предельно скоротечен, так еще и закончился не на самой высокой ноте, без зрительского аншлага и творческого удовлетворения самого Гира. Сплошная печаль и разочарование. Этот Гринвуд, муж сельской красавицы Вельги... или Хельги, не важно, решил зайти в тот чертов сарай как раз в последнем акте. И он не слишком обрадовался, увидев свою благоверную верхом на легендарном коне Урцефале, которого, за отсутствием коня, играл Гир. К сожалению, ролью Урцефала дело не ограничилось. На бегу уворачиваясь от стрел, шут успел сыграть легендарную Танцующую Мартышку, легендарного Визжащего Осла и напоследок, уже прорываясь в лесные дебри, сыграл финальную роль легендарного Красножелтого Гиббона. Гринвуд юмора не понял, и пообещал нашпиговать эту «красножелтость» стрелами по самую завязку. Мак намек понял, и в городе больше не появлялся.

«Все что мне нужно сейчас — долгий здоровый сон. А потом в путь, куда-нибудь на Север, к цивилизации. И к черту всех этих монашек, сиюминутных поклонниц и охотничьих жен. Любви хочу, большой и чистой», — решил пилигрим. И эхо от мощного храпа было ему ответом...

Герой спит, но его сны так же важны, как и его жизнь. Ведь, по большей части, это как раз та жизнь, которую ему хотелось бы прожить. У каждого есть своя сокровенная мечта, которая так и не стала былью, но ее отголоски чувствуются до сих пор — нужен только мелкий стимул. Теплый моросящий дождь, и легкий порыв ветра, такой знакомый и... детский.

КОНЕЦ ГЛАВЫ I

Вот и все, пожалуй. Глава получилось коротенькой, но я решил не углубляться в каноны, и заканчивать мысль именно там, где она и должна закончиться. Потому, уже пишу вторую. Авось, и успею дописать, пока не согнусь под грузом вашей критики. Но вы не стесняйтесь, я стерплю. Искусство ведь требует жертв :)